Ya está aquí el esperado artículo de Garci. Disfrutadlo.

El Sevilla que una noche viví, padre (y II)
(A Javi, Jesús, Gerardo y a todos los sevillistas, claro)

JOSÉ MANUEL GARCÍA
Eran las seis de la tarde y yo me encontraba en Eindhoven, padre, caminando por la ancha avenida que une la Estación de trenes y el Philip Stadion, donde un par de horas y pico más jugaría nuestro Sevilla el partido más importante de su historia. Su rival, el Middlesbourgh, un equipo con pinta de rudo tabernero del norte de Inglaterra. Durante mi paseo surqué carriles bici y una anciana con el pelo blanco, creyéndose Eddie Merckx, casi me arrolló. Tuve la culpa yo, pero es que iba flotando, padre. No dejaba de saludar a sevillistas de todas las edades y a algún que otro inglés. Es simpática esta gente, aunque algo arrogante, se beben el Nilo y te dicen sin tapujos, "reíd, reíd, que en la hierba os vamos a despedazar". Y yo, padre, sonreí para afuera y para adentro, porque sabía que mi equipo no nos iba a fallar. ¿Cómo puede caerse una montaña? Porque eso es el sevillismo, una montaña de lunas e ilusiones, una marea rojiblanca con una fe que llega a los cielos. Ya lo sabía cuando, cruzando media España dormida, tomé el avión en Valencia con destino a Holanda. No te puedes imaginar, papá, lo que era Endhoven ese 10 de mayo de 2006. Un mar de corazones sevillistas empujando a los nuestros ya desde el autocar, diciéndoles: "estamos con vosotros, seréis los campeones, vamos, vamos, mi Sevilla", y un Sevilla así es invencible, llega al infinito con un regate del niño Navas, también lo reconoció Fabiano, ese brasileño huevón, se puso las pilas y abrió las carnes de los ingleses con un remate que lo hubiera firmado Zarra.

Se vino abajo el estadio. Mi voz no gritó "goooooool", lo hizo mi alma, 14.000 almas lo menos, que rompieron los hielos y abrieron el camino hacia la gloria. Miré el reloj y la maldita hora no era la que yo quería. Mi corazón latía a tres mil revoluciones, apreté tu mano de nuevo, padre, justo cuando Palop emparedó su marco y no dejó entrar un obús de un tal Viduka, el nueve de los ingleses, un frigorífico de tres cuerpos, sangre croata y deneí australiano. Salté y grité con la marea rojiblanca, empujé con mi alma a mi Sevilla y me di cuenta, papá, de la fuerza que tenemos los sevillistas cuando empujamos: "Vamos, vamos, mi Sevilla..." Daniel Alves se calzó sus botas de siete leguas, Maresca tocó como Pucini y disparó como un sheriff, y mi alma de nuevo se desbocó. Ya no había ingleses. El partido se convirtió en un duelo de ángeles contra fantasmas. Sonó el Arrebato, mi bufanda hizo surcos en el aire y yo dejé que tú, José García, Alcalareño, pusieras mi flequillo en orden. Qué noche aquella, papá. Carmen, desde Sevilla, lloraba y Clara, la nieta que no conociste y que te escribe cartas sin poner remite, dibujó un corazón en el cristal de la tele. El Sevilla llegó al Polo Norte y al quinto piso del cielo donde habitas cuando Javi Navarro (que es Campanal pero con pelo largo) blandió la Copa de la UEFA para que la viera todo el mundo. Enloqueció Sevilla entera y todavía hoy más de la mitad de la gente se encuentra en el marasmo. Lo que hicieron los nuestros en Eindhoven fue muy grande. Mandaron al infierno a los demonios. Todo el mundo ha de saber, papá, que ese Sevilla del alma nuestra, es campeón de la UEFA. Y eso es así para toda la vida.

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