La portería encima del edificio de Berlín, los franceses que iban con el pijama, las tumbonas futboleras del hotel de Munich (en el que los maniquies y todos los motivos futboleros horterillas fueron retirados el lunes, doce horas después de la final), la pancarta que agradecía a Dios ser español (¡Menos mal!) y esas botas-macetas de cactus son sólo el recuerdo de un Mundial, de horas de carretera, de partidos emocionantes pero con nada de fútbol, de una experiencia única y apasionante. No logro adaptarme en el regreso. Aún me sobresalto echándome la mano al pecho y pensando que he perdido la acreditación. 37 días son días para creerte que has encontrado tu lugar en el mundo y que esa fiesta futbolera iba a ser eterna.
Mañana voy para Ibiza con Nini (acaba de rematar otra vez el maletón), pero este, nuestro, vuestro blog, no cierra por vacaciones.