De ayer hacia la Historia*

Rasga el viento.

Vuela o parece que vuela pero vuela.

Lleva a la espalda la Historia como una montaña que nace de sí mismo pero viene de atrás, maciza y vertical.

Mil rostros, cien mil gritos, millones de nostalgias tendidas al futuro, le acompañan. Pesan. No se ven. Pesan.

Y cuando corre, vuela. Y vuela cuando vuela.

Nueve mil veces nueve, en las malas más nueve, reclama la victoria que fue para ser otra vez aunque no la consienta el espíritu blando dueño de la moneda.

(Escúpeles, que tu sonrisa, y el viento al sonreír, les llene la cara de vergüenza y envidia)

Nueve mil veces nueve, sabe sin enseñanza, lo sabe porque sí, que es una medusa la derrota, y es un grito a los suyos cada vez: es una medusa, la derrota ¡rugid cada mañana: soy de un equipo campeón que a veces pierde!: rugid cada mañana y rugidlo conmigo.

Rasga el viento, Torres, torres en rojo y blanco elevan tu silueta, convertidas en piernas te sostienen, buscando el horizonte (el gol: la vida) te proyectan. Lo alcanzas y al tocarlo, ya tuyo, nuestro, entero, las torres hacen cielo y las torres son Torres, delantero.

La tarde o la pasión de la patria que es muchos juntos tras un común deseo. El equipo es la patria. No es más. Es sólo eso. Es todo, sólo eso.

Y son las voces de los muertos que gritaron tu nombre cuando tu nombre era el de un bailarín negro: con el nueve Ben Barek, de un galán angoleño: con el nueve de Mendoza, de un vasco bonaerense: con el nueve va Gárate y con él todos ellos. Los muertos, nuestros muertos, un siglo sobre ti.

Mira alrededor, y si hay quien no lo entiende calla, el silencio es desprecio. Continúa.

Sonríe gran pequeño que la bandera está de tu mano sujeta; desbocado el latido se alza; mientras creces, se yergue; conquistado el momento, vuelve el ayer y es hoy. Y tú vas por delante, compañero.

*Texto, sin firma, publicado en la web oficial de Torres

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